я смотрю на себя в зеркало, в эти пустые, уставшие глаза, я рассматриваю полки старых фотоальбомов, где нет ни одной фотографии, где я не улыбаюсь, в колонках тихо, успокаивающе, убаюкивающе играет Тарья вперемежку с Энией.

я - чья-то извращенная, покореженная, извращенная копия. затертая до дыр фотография, заевшая песня на диске.

я - ходячий казус. утром мне не продают сигареты в палатке, где я каждый день их покупаю. когда меня ядовито-презрительно спрашивают "сколько лет", я от возмущения задыхаюсь и начинаю чуть ли не заикаться.
вечером мне дают уже двадцать три, другие люди, правда.

скрипка. мне нужна скрипка, - думаю я каждый день. причем догадываюсь, что эта мысль случайная, несбыточная, вызванная детским "хочу" и иррациональным мышлением. а ведь хорошо получалось играть, даже скептично относившийся к этому отец признал, что слух у меня есть.
а меня завораживало.