Куча опечаток, потому что я с планшета.
Когда ты летишь с моста - у тебя только одна мысль: ты летишь с моста.
Когда тебе снится расчленнка в духе СХ и ты мутно просыпаешься, отвечая на щвонок, то у тебя в голове мысль: блять, а меня ведь секунду назад разбирали на составляющие и наматывали собственные кишки на горло, чтобы я задохнулся.
Не в моиз правилах бояться трэша, не в моих правилах бояться смерти.
Инсепшеновский "твой мир нe реален" преследует меня, наыерное, лет с пяти. Знаете, дикая боль по затылку, парализующая любые физические движениея секунд на пять - словно тебя вышибло из тела, словно ты не принадлежишь самому себе - и это страшно.
Потому что ты н знаешь, банально не знаешь, чему верить.
Моя сестра на моем двадцатиоднолетии, говоря тост, скащала, что я не от мра сего, что я слишком уникален, чтобы не любить меня. Я считаю, что за то, что я делаю с людьми, меня нужно лишь ненавидеть. Но я слишком ее люблю, чтобы сказать ей об этом.
Иногла я думаю, что наложу руки на себя сразу же, как не станет семьи и тройки друзей, которые мне близки, как никто. И плевать, что двое живут в другом городе.
Иногда не кажется, что я сойду с ума. В последние месяцы встает вопрос о том, что нужно возобновить походы к психиатру, потому что я опять начинаю давай сбой.
Я не хочу так, ка раньше.
Тогда мне случайно попался Энтрери.
Сейчас Энтрери попадается мне дай боже раз в год, да и то летом, когда он, так же как и я, ведет ночной образ жизни.
Это сложно - чувствовать свою непричастность этому мру. Будто удерживают здесь насильно. Ты цепляешься за ниточки, а ими я себя опутал, как муха паутиной,и все равно не понимаешь, зачем это делаешь.
Будто играешь партию с невидимым противником. Только ты новичок, а он - гроссмейстер.