.расслабься, жизнь - это хаос (с)
You say we have turned,
Like the enemies you've earned,
But we can remember,
All the good things you are,
And so we ask you please,
Can we help you find the peace and the star?,
Oh my friend,
We have all come,
To fear the beating of your drum
Все-таки скучна и бесцветна эта наша реальная жизнь. В ней не хватает мечты, витиеватости сюжета, тщательно прописанных персонажей. Здесь обычные случайности никогда не свяжутся в потрясающую историю. Они так и останутся пустяками. Навсегда.
Я неожиданно это поняла сегодня, когда пыталась втолковать Машке, что она обязана послать ее бывших лучших приятелей к чертям собачьим, если не подальше. Она страдает тем же синдромом, чем и я время от времени, когда не могу трезво оценить ситуацию: она упивается своей болью, жалуется на жизнь, ходит мрачная как хмарь в небе. Когда мне все-таки удалось заставить ее задуматься над тем, как она себя ведет (бегает за ними на задних лапках, просит прощения у них по поводу и без, позволяет кататься на своей шее и еще улыбается в ответ: Вот она я, эксплуатируйте меня! Я тряпка, о которую вы можете вытирать свои миленькие ножки! Милости прошу!), напомнила ей, сколько раз они ее предавали, бросали, унижали...А в итоге...
- Может, обойдется? - тихо спрашивает Машка. - Надежда еще есть.
Я со злостью кинула новую сумку на скамейку в холле и прислонилась лбом к холодному зеркалу. Меня уже порядком достало ее понимание, но нежелание ничего не делать. Оставить все как есть.
- Нет никакой надежды. В нашей жизни она вообще не частая гостья, Маш. Это в книгах все просто, это в книгах надежда восстает из пепла. А здесь нет надежды, нет веры, да и верных друзей я могу пересчитать по пальцам одной руки... Ты подумай, я хочу тебе как лучше. Я знаю тебя не первый год, и если эти придурки сломают тебя морально, ты не выкарабкаешься. Здесь я уже ничем не могу тебе помочь. Ты просто не хочешь меня слушать, постоянно перечишь и пытаешься идеализировать ситуацию. Все зависит от тебя. Только от тебя. И если ты хочешь и дальше продолжать свой депресняк, продолжай. Только ты можешь остаться таким нытиком на всю жизнь. Думай, куда ты падаешь. Все. Я умываю руки. Мой словесный поток иссяк. Ты точно уверена, что мне не надо сегодня с тобой ехать на встречу с этими...?
- Уверена.
- Отлично. А теперь...убери этот кислый взгляд, выпрямись и улыбнись! Они тебя не стоят! И если я еще раз увижу такую тухлую мину на твоем лице, угадай, кому будет больно?
- Есть, сэр, - Машка шутливо отсалютовала.
- Вот и прекрасно. Давай, я побежала на литературу.
Почему так много людей страдает (хотя нет, это неправильное слово) синдромом эскапизма? Мы хотим сбежать от этой элементарно скучной или слишком сложной жизни. Я постоянно прячусь в музыке и книгах (ну сколько можно перечитывать прошлогодние книги! А Достоевского кто дочитывать будет?!). Кто-то - в рисунках, которые он рисует, отображает свое видение мира, кто-то пытается писать свои книги, создавая и придумывая такой мир, какой, по их мнению, и должен быть.
С одной стороны это неправильно. Нельзя жить нереальной жизнью. Потому что ты не живешь по-настоящему. Но ведь так хочется...
Так почему бы и нет? Главное - не увлекаться.
Хотя проблема в другом. Я не знаю, куда бежать. А внутри - сосущая пустота и тоска, словно я потеряла очень близкого мне человека. Или теряю. В любом случае, я не могу спрятать это чувство внутрь себя, оно сильнее меня в десятки раз.
Интересно, что было бы, если бы я не завела два года назад дневник? Может, было бы меньше проблем? Все-таки самокопание - опасное занятие. Можно и доиграться.
Like the enemies you've earned,
But we can remember,
All the good things you are,
And so we ask you please,
Can we help you find the peace and the star?,
Oh my friend,
We have all come,
To fear the beating of your drum
Все-таки скучна и бесцветна эта наша реальная жизнь. В ней не хватает мечты, витиеватости сюжета, тщательно прописанных персонажей. Здесь обычные случайности никогда не свяжутся в потрясающую историю. Они так и останутся пустяками. Навсегда.
Я неожиданно это поняла сегодня, когда пыталась втолковать Машке, что она обязана послать ее бывших лучших приятелей к чертям собачьим, если не подальше. Она страдает тем же синдромом, чем и я время от времени, когда не могу трезво оценить ситуацию: она упивается своей болью, жалуется на жизнь, ходит мрачная как хмарь в небе. Когда мне все-таки удалось заставить ее задуматься над тем, как она себя ведет (бегает за ними на задних лапках, просит прощения у них по поводу и без, позволяет кататься на своей шее и еще улыбается в ответ: Вот она я, эксплуатируйте меня! Я тряпка, о которую вы можете вытирать свои миленькие ножки! Милости прошу!), напомнила ей, сколько раз они ее предавали, бросали, унижали...А в итоге...
- Может, обойдется? - тихо спрашивает Машка. - Надежда еще есть.
Я со злостью кинула новую сумку на скамейку в холле и прислонилась лбом к холодному зеркалу. Меня уже порядком достало ее понимание, но нежелание ничего не делать. Оставить все как есть.
- Нет никакой надежды. В нашей жизни она вообще не частая гостья, Маш. Это в книгах все просто, это в книгах надежда восстает из пепла. А здесь нет надежды, нет веры, да и верных друзей я могу пересчитать по пальцам одной руки... Ты подумай, я хочу тебе как лучше. Я знаю тебя не первый год, и если эти придурки сломают тебя морально, ты не выкарабкаешься. Здесь я уже ничем не могу тебе помочь. Ты просто не хочешь меня слушать, постоянно перечишь и пытаешься идеализировать ситуацию. Все зависит от тебя. Только от тебя. И если ты хочешь и дальше продолжать свой депресняк, продолжай. Только ты можешь остаться таким нытиком на всю жизнь. Думай, куда ты падаешь. Все. Я умываю руки. Мой словесный поток иссяк. Ты точно уверена, что мне не надо сегодня с тобой ехать на встречу с этими...?
- Уверена.
- Отлично. А теперь...убери этот кислый взгляд, выпрямись и улыбнись! Они тебя не стоят! И если я еще раз увижу такую тухлую мину на твоем лице, угадай, кому будет больно?
- Есть, сэр, - Машка шутливо отсалютовала.
- Вот и прекрасно. Давай, я побежала на литературу.
Почему так много людей страдает (хотя нет, это неправильное слово) синдромом эскапизма? Мы хотим сбежать от этой элементарно скучной или слишком сложной жизни. Я постоянно прячусь в музыке и книгах (ну сколько можно перечитывать прошлогодние книги! А Достоевского кто дочитывать будет?!). Кто-то - в рисунках, которые он рисует, отображает свое видение мира, кто-то пытается писать свои книги, создавая и придумывая такой мир, какой, по их мнению, и должен быть.
С одной стороны это неправильно. Нельзя жить нереальной жизнью. Потому что ты не живешь по-настоящему. Но ведь так хочется...
Так почему бы и нет? Главное - не увлекаться.
Хотя проблема в другом. Я не знаю, куда бежать. А внутри - сосущая пустота и тоска, словно я потеряла очень близкого мне человека. Или теряю. В любом случае, я не могу спрятать это чувство внутрь себя, оно сильнее меня в десятки раз.
Интересно, что было бы, если бы я не завела два года назад дневник? Может, было бы меньше проблем? Все-таки самокопание - опасное занятие. Можно и доиграться.